Я никуда не пропал.
Просто мы с mon_kassia пишем роман из жизни Византии 21-го века. И не виртуальной, а реальной - той, что выжила и существует в наши дни.
Подозреваю, что кто-то скажет: это-де, плод фантазии. Но прошу не спешить. Так уж получилось, что мысли, родившиеся в связи с романом, и его сюжетные линии, каким-то непостижимым образом обретают плоть.
Уже обрели плоть православные турки, уже тянут руки к энергоресурсам жадные попы, уже... Ну, да что рассказывать? Читайте. Полагаю, что в скором времени "реальный мир" еще больше пострадает от наших фантазий.
http://byzantium-21.blogspot.ru/p/blog-page_13.html
UPD
Сейчас, собственно говоря, в работе уже следующий роман:
http://byzantium-21.blogspot.ru/p/blog-page_8611.html

До Тары не так-то просто добраться. Особенно если ехать на стареньком велосипеде без навигатора - только по наитию, по солнцу, да ещё по смутным очертаниям холмов, которые нет-нет, да и проглянут сквозь завесу деревьев. Дороги – той, что указана на карте, не существует, карта вынужденно упрощает, сглаживая бесчисленные повороты и поворотики, даёт просто общее направление среди заборов и бесконечных живых изгородей, которые стерегут собственность ирландцев чуть не с железного века.

Указатели не то, чтобы врут, - нет, они правду говорят, но правду иной реальности. Едешь по стрелке: Тара – туда, 2 км. Потом, минут через пятнадцать, новая стрелка: Да, вам туда, в Тару. 3 км. (…)
Спешишься на булыжной площадке перед въездом в коттедж, что маячит в глубине сада, будешь крутить так и эдак зелёные листочки, и обязательно появится хозяйка. Балансируя по камням на каблуках, она подойдёт с розовым мопсом под мышкой и поинтересуется: вы не потерялись, часом? – Нет-нет, спасибо, уже еду дальше!( Read more...Collapse )

Ну, вот, равноденствие прошло, началось странное время, когда организм вспоминает о своих правах и, встав в позу хозяйственного Василия Алибабаевича, требует денег на покупку керосинки. Что звучит как: Хозяин! Не май месяц, мне теперь и на отопление надо, и того, и сего… и запасы на зиму! Давай, пройдись ещё по котлетам, ветер вон какой на улице!

Да, запасы… Сезон борьбы с урожаем почти закончен, кампания снова проиграна из-за вечного конфликта между широтой русской души и возможностями переварить-переработать то, чего по осени и не счесть. И много раз так было, и всегда так будет! А. Г. Ш. рассказывала, что однажды в их имении на Волыни удачно поохотились на зайцев, да так, что всем пришлось сесть на заячью диету. Только всё было бесполезно, девать добычу было некуда. Тогда решили послать подарок в соседнюю экономию, несколько десятков тушек. Но там их не только не приняли, а ещё прислали своих зайцев – целый воз! Соседи тоже хорошо поохотились…

В Глендалохе, судя по ленте, были почти все, а кто говорит, что не был, тот просто не хочет признаваться. Поэтому буду краток, ведь ничего нового всё равно не скажешь. Особенно по результатам торопливой трёхчасовой прогулки – дублинский автобус никого ждать не будет.
Здесь натура застыла в спокойном сознании своего совершенства, здесь тихо, и довольно пусто, несмотря на поток туристов. Они сначала толпятся и галдят на кладбище, а потом разбредаются по лесным тропинкам: синий, красный, зелёный маршруты… С тропинки сойти, чаще всего, сложно, или просто некуда: всё-таки монастырь. Под открытым небом.
Поэтому, заметив прекрасный вид, замираешь и автоматически спрашиваешь себя: сколько же фотографов здесь щёлкали затвором? И сам себе отвечаешь: все! Посмотришь под ноги – действительно, вытоптанный клочок земли.

Полторы тысячи лет прошло с тех пор, как святой Кевин основал в Глендалохе маленькое монашеское государство. Вернее, он-то искал уединения, монахи к нему собрались сами.

Здесь бродят те же звери и поют те же птицы; Кевин так же охраняет их, как раньше, только уже незримо. Здесь живут потомки тех дроздов, что свили гнездо на воздетой в молитве руке святого. Возмужания птенцов тот дожидался сорок дней, не меняя позы. Только вот жаворонков нет – Кевин услал их подальше, чтобы строители храмов по утрам отдыхать чуть дольше, не поднимаясь в эту птичью рань. – Какой восторг! Святой для нас, вечно дискриминируемых сов, на все времена…( Read more...Collapse )

( Read more...Collapse )

«Беглый рассказ о крымских винах России был бы ущербен, если б мы ничего не сказали о винах Массандры. И пусть не обижаются щирые украинцы, но для меня, как и для многих других, Крым – часть моей страны, а то, что в ней расплодилась тьма государств и всевозможных «объектов», имеет отношение исключительно к истории страны, а не к её географии. Впрочем, мы – о вине…»

- А всё почему? Потому что люди, которые знают, как выпивать с пользой для здоровья, знают и то, что история с географией - дамы капризные и скандальные, ещё почище поэзии. Нарочно стравливать их не стоит, потому что сначала побьются все горшки, а потом география всё равно одолеет, она груба и неинтеллигентна.

В ворохе благочестивого мусома, который принесли в храм после смерти очередной старушки (заберите своё, нам не надо), обнаружились обрывки молитвослова, изданного Псковской миссией. Набор непривычный, вроде бы, по старой орфографии, но без еров. Судя по состоянию, очень востребованная была книга.

Кости неопознанного звероящера, найденные в куче песка, привезённого из Подмосковья... Цвет - тёмно серый, звук - керамический. Совместил в соответствии с собственными представлениями о прекрасном, но, скорее всего, это разные существа, застигнутые каким-нибудь древним селем...