Я никуда не пропал.
Просто мы с mon_kassia пишем роман из жизни Византии 21-го века. И не виртуальной, а реальной - той, что выжила и существует в наши дни.
Подозреваю, что кто-то скажет: это-де, плод фантазии. Но прошу не спешить. Так уж получилось, что мысли, родившиеся в связи с романом, и его сюжетные линии, каким-то непостижимым образом обретают плоть.
Уже обрели плоть православные турки, уже тянут руки к энергоресурсам жадные попы, уже... Ну, да что рассказывать? Читайте. Полагаю, что в скором времени "реальный мир" еще больше пострадает от наших фантазий.
http://byzantium-21.blogspot.ru/p/blog-page_13.html
UPD
Сейчас, собственно говоря, в работе уже следующий роман:
http://byzantium-21.blogspot.ru/p/blog-page_8611.html

… Есть завораживающая красота в этом походе к почти неведомой цели, в колыхании оружия и боевых плюмажей, в шелесте тысяч босых ног по африканским камням. Даже в бивуачных огнях с задорными песнями и припевом: «гедау! гедау! бэрэханьяну!» (убийца, убийца, бродяга пустыни). Полки абиссинского царя двигались в неведомое, воины не щадили ни своих сил, ни жизней. И врагов, разумеется, не щадили, по правилам боя: Африка – тоже жестокий континент. И всё же это было движение к свету, абиссинцы несли Господне имя в непроницаемую тьму диких земель.
Сейчас кажется, что это движение не могло закончиться, что сейчас в другой вселенной (может быть, гораздо лучшей) всё бредут и бредут солдаты Менелика, всё так же несут женщины на головах корзины с тестом, кричат мулы, и шагает рядом с ними страшный «франк»…
… И батальон чёрной гвардии сделает земной поклон, приветствуя русского офицера…
… А верный денщик Зелепукин на привале, при свете костра, будет долго тереть песком бок закопчённого чайника, пока не ототрёт металл до штампа с двуглавым орлом: гляди-ка, Москва!
А потом усталый и умудрённый жизнью рас вздохнёт: «Я от заботы не ем, не сплю, не пью. Единственным утешением служит для меня чтение псалтыря»…

… И опять потянутся желто-зелёные холмы, бездорожье, заросли с криками туземцев и их коварными стрелами, навстречу которым полетят пули.
– Хорошо бьёт трёхлинейка!( Read more...Collapse )

Я понимаю, даты теперь условны, и всё же, в связи с перевёрнутым листком: Равенна, гении Времён Года. Весна (?), увы, утрачена, потому что потомкам понадобилось в этом месте вкопать какой-то столб.


( +3Collapse )

Победный 39-й, русские добровольцы в Испании завершают войну обычными формальностями:

«Настоятель нашего «монастыря» пригласил нас к себе и угостил прекрасным розовым вином. Разрешил нам жить, сколько пожелаем. Сам он – француз. Ходили в редакцию газеты «Диарио де Наварра», благодарили главного редактора за лестные для нас статьи и преподнесли ему знак Русского отряда (без меча). Были прения о том, имеет ли право князь Амилахвари на право ношения знака, так как он хотя и воевал, но скрывал, что он русский, а величал себя грузином. Всё же дали и ему».

"Русские добровольцы белой Испании"

https://elena-sem.livejournal.com/4314463.html?fbclid=IwAR1MZQkvF6G_inlMHJMk6qpIJlRVJ_tmsQNyTLH-VFYrOdOi5Ap0UbfXi2Q

Книга прекрасная, но почему-то с огромным количеством опечаток.

Давно собирался показать места, где скитался Одиссей. Это дикая Фракия. Обрывы в десятки метров, камни, Лестригоны и the arsehole of the world... Корабль в этих бухточках казался спичкой.
Кстати, понтийские тени, похоже, опять изголодались. Евпочя ))

( +8Collapse )

Сегодня попросили паспорт в магазине...
- Мы обязаны занести в чек ваши данные, вы же ПИВО покупаете.
- Прекрасно. Стесняюсь спросить: а что бы было, если б я покупал ВОДКУ?
- Ну что вы, у нас же магазин здорового питания!
- Так водка же - это ЗДОРОВО!..
Немая сцена, Гоголь отдыхает. ))

«Тристан и Изольда» - самая своеобразная из вагнеровских опер. В ней мало сценического движения – всё внимание сосредоточено на треволнениях двух героев, на многообразных оттенках их трагической страсти. Томительная музыка течёт, не расчленяясь на отдельные эпизоды. Здесь Вагнер осуществил свою идею «бесконечной мелодии». Велика роль оркестра – безусловно, он не менее важен, чем вокальные партии, - но сами партии порой кажутся бесконечными. Вспоминаются шутливые слова Тосканини, который дирижировал этой оперой несколько раз и как-то сказал: «Эти немцы просто невероятны. Если бы Тристан с Изольдой были итальянцами, они бы за это время уже поженились и нарожали кучу детей. Но они немцы, поэтому они всё ещё обсуждают и анализируют свои чувства».
Кушниров М. А. Мейерхольд: Драма красного Карабаса

Как же быстро мы разучились писать друг другу письма! Сколько продержалась эта традиция, пару тысяч лет, чуть больше? Нет, я не про четы и резы и не про «пришли мне десять быков», а про то, где «Сенека - Луцилию». - Ну, да, приблизительно две тысячи, со всякими поправками. Потом внезапно появилась возможность общаться при помощи междометий и картинок – и всё, на этом эпистолярный жанр закончился. Агонизировал он недолго, от того момента, когда для переписки стала не нужна бумага, до минуты, когда все мысли научились передавать набором точек и скобочек, прошло лет двадцать. Прибавим сюда и аналоговую коммуникацию: «помнишь, как мистер N в том сериале? – Вот и я тебя так же...» – Всё абсолютно понятно, идеальные условия для формирования человеческого вольвокса.
Видимо, необходимость всё время что-то формулировать действительно была невыносима. Отсюда все эти лукавые письменные шаблоны с бесконечными пожеланиями здоровья всем, вплоть до четвероюродных племянников, и им же – обязательные поклоны. Но теперь – конец, бумажные письма скоро окончательно истлеют, а электронные существуют только в нашем воображении и в недолговечных компьютерных извилинах.

Станем ли мы в результате лучше, будет ли проще общаться? Не знаю. Вот боюсь только, что содержание такого общения теряется, как нужное письмо в десятке подключённых, простите за выражение, «мессенджеров».

Возможно, смешение языков, на самом деле, было Божиим Даром. Даром способности излагать нечто своё, в противоположность вавилонскому взаимопониманию. Для строительства башни к небу сложная коммуникация не нужна. «Бери», «неси», «повтори» – и хватит.
Но круг замкнулся, мы опять подошли к моменту, когда ничего не надо формулировать, всё кем-то уже сформулировано, и сильно заранее.
«Патамушта фсе оттенки смысла нужный смайлик щас передаёт…»

Один ответственный советский завхоз хочет достойно встретить малышей в детском саду, но ему привезли кроватки, выкрашенные в жабий цвет. « - Вы же знаете, как у нас красят кроватки?..» Да, конечно, все знают...
Завхоз хочет перекрасить мебель, ему нужна белая краска. Краска – на базе, её можно получить через несколько дней, после резолюции ответственного товарища. Товарищ в доме отдыха, за ним нужно гоняться, к тому же, база скоро закрывается на ремонт, останешься вовсе без краски… Что же делать??
Это фабула, дальше развивается смешная история. – Но, нет, это не новомодный стёб, это совершенно благонамеренная комедия 1956-го года, «Безумный день». В главной роли – Игорь Ильинский. Сценарий по пьесе Катаева, изданной ещё в 47-м в Библиотеке Крокодила – чтобы трудящиеся просто посмеялись. И ведь смеялись! Потому что жизненно, потому что всё так и бывало. Это сейчас не смешно (надеюсь), когда думаешь о царстве убийственного абсурда, которое было основано большевиками в 17-м. Хотя можно ностальгировать и дальше – если память короткая.

В общем, на этот раз я умудрился заблудиться буквально в трёх соснах относительно знакомого леса. Правда, подмосковный лес меняется быстро, а на дворе была ночь.

Хотя сначала-то, конечно, сумерки. Я всего лишь планировал дойти до укрытой лощины и посидеть у костра, но что-то пошло не так. Сумерки были тихими, в серо-коричневых тонах. Довольно долго после захода солнца можно было различить каждую ветку, каждый прутик под ногами. А когда впереди возникали светлые пятна полян, припорошенных снегом, казалось, что там ещё вообще белый день. Я так уверен был в том, что цель путешествия совсем близка, что начал даже отламывать сухие еловые веточки для растопки. Но поляны сменялись полянами – уже не такими светлыми, как поначалу; замшелые поваленные стволы – стволами, и ничего более не происходило. Я уже махнул рукой и собрался стать лагерем под идеально ровной стеной, сделанной из глины и корней упавшего дерева, как вдруг заметил вдалеке проблеск фар. Откуда они там взялись – непонятно, но располагаться у кого-то на виду не хотелось, и я повернул обратно… Хотя где там поймёшь, куда – туда, куда – обратно? Потом нашлась идеальная полянка, я только захотел определить, куда же меня всё-таки занесло, прошёл подальше, выбрался даже на какую-то опушку… и не определил. ( Read more...Collapse )